Amor que fue desamor antes de ser aroma,
cántico roto en el umbral.
Lo que pudo ser —y no es—
es un país sin mapa,
un fuego que no quema,
solo ilumina la niebla.
¿Qué rama creció hacia adentro,
qué raíz buscó el viento?
Preguntas sin respuesta
que habitan el espejo
donde tu sombra y mi sombra
no llegaron a fundirse.
Ahora solo queda:
el rumor de un río seco,
la partitura de un beso
que nunca se escribió,
y este silencio…
tan ancho como el mar.