En el parque que duerme bajo el sol,
donde el tiempo se afloja y respira hondo,
una mariposa de frágil azul
sobre el estanque traza su inquietud.
El agua quieta, espejo del instante,
repite las nubes, el verde constante,
y guarda en su seno líquido y mudo
el temblor fugaz de un vuelo sañudo.
¿Es la vida acaso este parque inmenso?
¿Este agua que fluye sin rumbo, sin freno?
¿O es la mariposa que cruza el vacío,
frágil y bella, efímero brío?
El agua responde con leve murmullo:
«El sentido es fluir, ser leve arrullo».
La mariposa, al rozar la superficie,
dibuja un signo de pura delicia.
Y el parque suspira con viento en las hojas:
«El sentido está aquí, en todas las cosas:
En el agua que espeja, en el vuelo que pasa,
en buscar la belleza en cada hora escasa.»
No hay gran secreto escrito en piedra dura,
sino este instante, esta leve hermosura:
Agua que refleja, mariposa en giro,
parque que abraza… ¡Ahí está el suspiro!
El sentido es vivir, sentir el latido,
ser parte del todo, leve y sentido.